Позавчера заскакиваю в трамвай, подсаживаюсь к женщине, сидящей у окна. С её стороны подуло легким алкоголем,
не такой аромат, как будто она бухала сутки напролет с бомжами под мостом, а словно ехала с дорогого корпоратива,
но лицо грустное-грустное, уставшее-уставшее, чуть помятое, как яблочко. Мочёное.
читать дальше
Едем, значит, я читаю свежие
посты в Пикабу, тут слева от меня голос. Женщина очнулась.
- Молодой человек, вы меня простите, конечно, за мой внешний вид, едет пьяная женщина, думаете поди, ни стыда,
ни совести у неё... - Да нет, все нормально, ничего такого , не думал. Горестный вздох.
- Женский праздник отмечала, будь он неладен. Сапоги сняла, в туфли переоделась. На дворе ещё мороз, я в летних туфлях,
где похоронила сапоги, и не вспомню. - Сегодня ж пятьнадцатое число.
Медленно-медленно поворачивается ко мне. В глазах удивление. Станиславский бы в гробу перевернулся, рукоплескал бы.
- Дааа?
- Ну да.
Две остановки ехали молча, только женщина время от времени цокала языком.
- Вот ведь как бывает, уехала на корпоратив 7 го числа, в ночь, бац! - уже пятьнадцатое!
Вот это я понимаю отметила праздник